—¿Cuántas veces has visto Grease?
—Con esta… tres millones.
—¿Y no te aburres?
Respuesta corta: ¡Jamás!
Respuesta larga: Para nada.

Pues no sabría decir si acabo de ver mi película favorita en la tele o trozos de mi película favorita pegados con esparadrapo. Vale que Grease tiene sus cositas, pero madre del amor hermoso, ¡menuda escabechina! Han cortado cuando Putzie mira debajo de la falda de una chica, cuando Marty habla con Sandy acerca de sus tropecientos novios, cuando los chicos enseñan sus posaderas en el concurso de baile, cuando Rizzo y Kenickie practican sexo en el coche… Hasta una estrofa de una canción famosísima ha faltado. Manda narices. Y claro, luego cuando Rizzo se alegra tanto de no estar embarazada, tenemos que dar por hecho que se ha pasado media película preocupadilla por si se había quedado en estado por ciencia infusa o porque le han echado una aspirina en la cocacola.

Pesadilla en Elm Street

Lo más curioso es que este mismo canal te emite un maratón con todas las partes de Pesadilla en Elm Street, empezando a las diez de la mañana, donde no se escatima en higadillos, precisamente. Y mira que a mí las películas de Freddy me parecen todas divertidísimas, sobre todo la cuarta y la quinta (aunque mis favoritas son la primera y la tercera, como las de casi todo el mundo). Debe de ser como la famosa doble moral americana: puedes desayunar viendo cómo a Johnny Depp se lo traga la cama y después lo regurgita convertido en un volcán de tripas, pero no viendo a Rizzo lamer un cucurucho.

No hay una sola canción que no sea una maravilla (hasta las que quedaron fuera de la película pero que suenan de fondo en el concurso de baile son estupendas), pero quizás mi favorita sea There Are Worse Things I Could Do (como por ejemplo, censurar una película).

Sexo en Nueva York

Pero el puritanismo en los canales de cable no solo se ceba con las películas musicales, ¡también con las series! Hace poco vi un capítulo de Sexo en Nueva York en el que, cada vez que Samantha abría la boca, parecía que iba a explotar la tele. Qué tensión, madre mía. Normal que la pobre saliera poquísimo (si nunca la has visto antes, pensarías que la serie va de tan solo tres amigas que hablan de todo menos de sexo mientras almuerzan todas juntas). También es verdad que si en vez de cortar escenas y partes de diálogos pusieran pitidos, más que Sexo en Nueva York parecería un atasco en hora punta en Nueva York, no sé lo que es peor.

Las fotos son de una fiesta de cumpleaños con el que tuvieron a bien sorprenderme y donde, afortunadamente, la tarta corrió mejor suerte que el cucurucho de Rizzo. Fue obra de unos amigos que tienen tantos cachivaches en casa que yo no sé si tienen una cocina o un Quimicefa, pero hacen maravillas. Además de ser la tarta más preciosa, automática e hidromática del mundo, estaba deliciosa. Sin censura todo sabe mejor.